otoño caletero

bendita caleta...

más tranquilita

y poeta...

palabras, palabras, palabras

ha huido de mí la palabra;

sólo quedan gráficos que nada dicen...
si no me dais el don de la palabra

tampoco perturbéis mi silencio; por favor...
el don de la palabra...

¿y desde cuándo la palabra es un don?
palabras, palabras, palabras...
abrapalabra

pata de...

génesis 3, 1-13

derramaron desde el cielo lágrimas de dolor.

sus ojos. lloraba dios.
ellos abusaron de todo:

de fruta, de carne, de pecado

y de todos los manjares del bien y del mal.

las lenguas reptantes provocaban encendidas.

como rayos atrevidos incitaban

entre la hojarasca de un cuerpo femenino

verde por naturaleza -como dicen-.
paraíso y dios y hombre -trinitario- y mujer

se aventuraban en la selva del principio.

ella quiso hacerse sumisa de hombros

como en la duda del no sé.

miraba recelosa a la serpiente.

-¡me amas!- afirmó.

-¡sssssí... y toma mi cuerpo de manzana!-

respondió el demonio de reptil.

adán besaba -reposante venusino-

con su dedo sus pretextos de existencia

en las sienes de un pintor y una cúpula renacentista.

todo era un paraje divinizado para el momento,

con testigos en hebreo y arameo, si acaso.

pensaba Adán en el orbe,

más allá de las puestas de sol y de los ocasos de los días,

y en las paredes azules de la casa de dios.

y se vio con el trozo de manzana en la boca...
dios se mesaba la barba caprichoso

y adán se vio desnudo sin príncipe ni arcángel

que desterrara por siempre la manzana maldita de su boca

ni besara los labios del hombre...
... un hombre, que muere en la tierra vestido de barro

en el torno celeste y girando, girando, girando

y cocido a trescientos sesenta suspiros del sol.

al escondite (juego de soneto deshonesto)

una, dos y tres... -vendo mis dos ojos-...

cuatro, cinco y seis... -junto a la muralla-...

siete, ocho... -percibo que te alejas-...

nueve y diez... -yo recuento tu escapada-
... once, doce... -te alejas y te acercas-...

trece... -muy cerca, junto a mis espaldas

y presiento caricias de tu falda-...

¿Te escondiste, mi gallinita ciega?...
... y catorce... -que al poco llego a veinte.

tú, escondida, oculta tras tu risa

y burlándote juegas con tu ausencia-.
cuento y cuento, incansable, ciegamente,

sin buscar, sin embargo, siempre encuentro

cien, quinientos, mil besos, todos tuyos.

trova de café (III)

¡muy buenas tardes, damas, caballeros!

traigo aquí mi presencia, mas si estorbo

decidlo, que me bastan cuatro sorbos...

...que un café sabe mal entre altaneros...
si dais la bienvenida, sed sinceros,

que todo pensamiento vuestro absorbo,

y al tiempo que perciba celo y morbo

mis versos tomarán nuevos senderos.
si acaso puedo haceros compañía

perdonad mis vocablos atrevidos

o haced oídos sordos a su padre.
sabed, no obstante, que mi letanía

carece de improperios escondidos

por mucho perro sucio que me ladre.

peripecia

Acontece que me fugo a cada instante en cada verso mal escrito.

La jornada reflexiva me permite indagar en el hogar del pensamiento.

Los cajones guardan la basura. Los deseos, sobre la mesa,

con el pan a un lado y el plato -delante- vacío.

El armario empotrado tiene el síndrome histérico y la cama,

malhecha y desnuda, síntomas de historias fallidas de amor.
Y al paso de un verso que me olvido de todo

y sigo olvidando los presentes

presentes delante de mí.

Verso malo, sí,

tal vez sin pretensiones, pero mío.

Y me lleva a cavilar

y cavilando gozo en mi lujuria literaria

que se piensa y no se dice (o viceversa).
Me acompaño de la imagen femenina que no está

y me escondo en el rescoldo del deseo

detrás de los visillos, al espionaje:

sus nalgas descubiertas al capricho de su ajuar.
Y otro verso malo que me salga

sin la tres, ni la sexta ni la diez

que me den el dichoso endecasílabo

perfecto.

Y no me aturde cobijarme en malas letras

huyendo del fantasma nominal

y abusando del sintagma de la ópera versada.
¡Ya ni pido unas cubiertas que protejan estos versos!
Y como en todas las historias,

en estos tiempos que vuelan y dejaron de correr

nadie saborea la perdiz y mucho menos es feliz.
Así pues, resumo mi canto en un vestigio de libertad...
¡Silencio... Ya se acerca un final...!:
“Ni Van Gogh se fue a la guerra

ni Mambrú supo pintar“.

trova de café (II)

mostradme el gesto de una voz sucinta

y yo os daré cien mil vocabularios;

el verbo nunca ha sido innecesario,

por eso el hombre nunca lo destinta.

presentes la cuartilla, pluma, tinta,

abrigadas de instintos secundarios:

palabras y palabras, balnearios

que el alma necesita y las precinta.

escribid, deshaced el entresijo

de vuestras apetencias, sin censura,

que el corazón respira verso a verso.

sabed que cada verso trae consigo

un poco de bohemia singladura

y un mucho de placer oculto inmerso.

trova de café (I)

de nadie espero nada. ni siquiera

espero nada bueno de mí mismo.
ya hace tiempo que me arrojé al abismo.
muerto el hombre, que escriba, pues, su fiera.


y ya no habrá palabra que me hiera
ni más primeros versos de bautismo.
soy la bestia contra el proselitismo
de la literatura pendenciera.


destrozaré mi ayer, os lo prometo,
no sea que nadie quiera hacerlo suyo.
y correrá la tinta en mis reyertas.


sólo queda empuñar este soneto
(versos a un lado, al otro, mi orgullo)
y consolar mis páginas desiertas.

palabra de labrador

siembro dudas,

siego verdades

y recojo mentiras.

cuatro canciones de estancias supuestas

-prima donna-

escanciaste tus más tempranos besos

en la comisura de mis versos apalabrados

y abandonaste al bostezo tu flor

de prima donna

allí encontré la ausencia de mi soledad

y gané la esencia de tu perfume resinoso

bebimos hasta saciarnos

pulcros y rameros

-ventano-

tú me echaste el aliento y perecimos

al abrigo del solsticio del sudor

de media tarde

cuando nadan las horas y las horas

las horas y las olas

las olas y las olas

abriré la ventana un poco

y que entre el euro

-tu coño-

desnudaste las entrepiernas

de la hojarasca

y pereciste

en el templado fulgor

un olor a lapicero nuevo

otro septiembre

de dos por dos cuatro

y una rendija al armario de lana

-el averno-

silencio que el silencio truena

la noche se precipita

y se derrama el café

sobre la alfombra

los demonios arrecidos

y congestionados

se aleccionan en las artes

del diálogo frente a la chimenea

orto

-¿y
tú,
sol,
qué?
di,
luz..

-¿no
ves?

ocaso

-¿y

tú,

sol,

qué?

¿ya

vas?

-ya

ves...

verso al mar

grito mi verso al mar:
que la marea lo lleve al mar allá.